Es la séptima vez que aterrizo en Ezeiza. Pero la más extraña. Por muchos motivos, tantos. Tantísimos. Para rematar la extrañeza, he pasado veinticuatro horas en tierra de nadie. En no lugar, no tiempo, solo. Me presenté en El Prat el jueves a las seis, facturé, obtuve mi tarjeta de embarque; pero mi vuelo no existía: era mañana. Es decir ayer. Anoche. Ya me había despedido de todos, de Mataró, de mi piso, de mis libros, de mi portátil, de mi móvil, de mi familia, hasta de mí mismo. De modo que las veinticuatro horas restantes fueron de espera. Espectrales. Vi películas, empecé a leer la novela del avión. No llamé a nadie. Estuve sin estar. Y ahora llego, aterrizo, por vez séptima. Y en vez de en La Boca, me alojo en Almagro. Y para más extrañeza, es verano dentro del invierno, hace un sol espléndido, 25 grados. Y para rematarla, empiezo a pensar Buenos Aires (Argentina) desde Israel. Es decir, no desde Mataró, como siempre. No desde España. Ni siquiera desde la propia Argentina (a los siete aterrizajes hay que sumarle las decenas de veces que regresé al país en barco y en autocar, por no decir en lecturas, lo que me acerca a la posibilidad de pensar el país desde dentro, desde un interior posible y conflictivo). No: desde Israel. El oasis. El exceso de teoría. El fracaso de la práctica. La Boca es barrio de italianos y gallegos. Almagro es barrio de judíos. Cabezas tapadas, barbas, abrigos y pantalones negros. Sinagogas. La Avenida Estado de Israel, cerca de donde me alojo, con sus cuatro carriles hacia la noche (ya son las siete), cortada a penas por la calle Palestina, un carril tan solo. La tensión -aquí- es -ahora- entre el campo y la capital, entre el Interior y el Gobierno. Hay cortes de rutas, manifestaciones. Todo es extraño.Pero empieza. Quiero decir, empezo. De nuevo. Por enésima vez. 3153. Buenos Aires- Lima. No hay prisa.